Branco e Vermelho

Você tinha essa estranha fixação por coisas brancas. As toalhas, os lençóis, tapetes, cobertores, louças, sofá, travesseiros, dentes, pele. Mas o branco é revelador e amedronta; o branco não esconde nada. Como você poderia ter obsessão por uma coisa tão diferente de você, eu pensava.

De tão alva, sua casa não era muito convidativa. Não me sentei, nem me enxuguei, mal andei de um lado para o outro. Quando entrei fiquei quieto, em pé em um canto, sem mover muito os pés, com medo que qualquer grão de poeira se soltasse do solado do meu sapato e me denunciasse nos azulejos claros da sua sala de estar.

Tudo exalava limpeza e o cheiro de alvejante queimava meu nariz. O branco precisa sempre estar limpo. Subi as escadas em direção ao quarto buscando refúgio, mas não me atrevi a deitar na cama. Houvesse qualquer ruga ou sombra no lençol meticulosamente estendido e você não me aceitaria mais ali. Me senti perdido. Não havia para onde fugir, era um labirinto de pureza e perfeição.

Desci as escadas com pressa. O degrau polido, porém, estava escorregadio e tudo foi tão rápido que não consegui me segurar. Um borrão branco passou depressa pela minha vista e tudo ficou preto. Minha cabeça se chocou com força na parede, manchando tudo de sangue. Me desculpe, eu não queria sujar nada, eu juro. Sei que se irritará quando chegar e ver que, além do branco, agora há vermelho por toda parte. E miolos.

Mesmo que você limpe com afinco, sempre haverá uma mancha ali. Os convidados que trouxer a olharão e pensarão que aquela parede um dia deve ter sido bela sem aquela mancha. E você, sempre que for subir as escadas, tentará desviar o olhar, mas um pedaço de mim continuará ali, colado à sua parede, ainda que evite pensar nisso. Isso é o que restou de mim, uma mancha vermelha na sua parede branca.